El tipo de cabellera enrulada. barba desprolija y mirada franca me abordó mientras husmeaba algunos libros desparramados sobre una de las mesas ensambladas frente al Congreso.
"Soy poeta", me dijo uno de los actores/responsables de la muestra itinerante que aglutina a diversas manifestaciones artísticas pero apunta, principalmente, a difundir a nuevos autores del interior del país.
LA FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE es una movida interesante. Un espacio alternativo en donde amarran sus sueños todos aquellos "locos" interesados en la construcción de un proyecto colectivo cultural, sin caretas ni chamuyos; en donde el ARTE es la excusa obligada para construir "algo".
Del libro (gracias por el obsequio) "El árbol de los sueños", me tomé el atrevimiento de transcribir este párrafo:
"Y así morimos
en cada paso
así nacemos a cada instante..."
un puente
y sólo un puente...
¿tomaste agua de un pozo de agua?...
de la lluvia
mira mis ojos
todas las palabras derretidas
tus raíces que se expanden
y rompen las veredas
miras en mí vos...
o miras tus pasos...
sólo una suave marca en la arena de recuerdos movidos
gritos clavados en el pecho
y una campanada naranja
vomitando silencios
sobre los.
pueblo no es sólo una palabra.
Tú muerte es sólo una caspa volando en el cosmos.
Basta de palabras muesrtas
basta de mensajes de textos
basta de días muertos
salgamos a besarnos en la avenida
salgamos a flamear el verdadero latir de unión
no te hablo a vos
el vos escondido en vos
un arbusto de voces
mañana será otro día
las piezas del rompecabezas
lágrimas amor destruye puentes enteros
euforia saltando cornetas fotos
viajes agrio hoyos
costumbre heladera seguir
fuego artificial
agua artificial
tierra artificial
aire artificial
mi poema artificial es un eco.
Radioeléctricos de tus voces llegan
y te derrites en la puerta
de llamados obtusos salados
agudos fríos gruesos babosos
porosos letargos muertos
finitos edificios llenos
largos podridos sin salida
adios abierto...
y mañana te cuento...
Nos estamos viendo, hermano...
Roque Paz
Roque Paz
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